Путь к сердцу монстра зависит от строения его тела
А нам сегодня предлагали поучаствовать в конкурсе писателей. нам - это каждому из группы, есличо
И молчание было ему ответом, называется. Преподавательница перед нами едва ли не цырлах бегала, а мы пофигистично молчали.
А все почему?
Страх?
Стеснительность?
Лень, товарищи.
Хотя страха и стеснительности я ни в коей мере не отменяю.
Ну вот, за примером что далеко ходить - возьмем меня.
У меня увлечений немного, и писательство из них самое давнишнее, самое любимое и самое болезненное, что уж там.
Ибо в своей жизни я увлекалась много чем - ходила на танцы и на плавание, на рисование, меня хвалили за голос...кстати про него - я сказала это К., когда мы шли из института, но на ее просьбу спеть что-нибудь мое горло сжал спазм и я просипела нечто вроде "Не могу, стесняюсь". Не удивлюсь, если она подумала, что я вру. :с
Хотя на самом деле я не знаю, какой у меня голос. Мне очень трудно судить со стороны, мне постоянно кажется, что я себя переоцениваю и думаю о себе лучше, чем есть на самом деле.
Так вот, возвращаясь к теме писательства.
В то время, когда нас слезно уговаривали принять участие, я сидела над новым рассказом, можно сказать, писала его.
Но я тоже промолчала.
Из-за стеснительности, да. Но в основном из-за того, что я подумала: "К нему же надо что-то писать. А ну как я не смогу и напишу чушь? И вдохновение пропадет посреди процесса (у меня такое бывает)? И вообще...лень". И я не сказала ни слова.
А потом, уже идя домой, я подумала над пятничным эпизодом.
Это что я такие рыдательные посты писала? Это мама назвала писательство фигней на палочке.
Ну, то есть нет. Я в кои-то веки решила показать ей свой текст.
Она читала, пару раз придиралась к словам, но потом перестала. А в конце с каменным лицом выдала: "И на это ты тратишь свое время?".
Нет, даже не так. " И на ЭТО ты тратишь свое время?".
Я могла бы сказать, что мир пошатнулся под моими ногами, и была бы недалеко от правды.
Что полночи я проревела в подушку, понятно. Что субботу я ходила со вселенской скорбью в глазах, тоже.
Потом, правда, мама извинилась, сказала, что просто сюжет оказался ей не очень близок, а вот язык ей понравился, и вообще "читается легко, выглядит, как зрелый текст".
Но я вот теперь сижу и не знаю, правду она сказала или так, слова, чтобы поддержать?
В общем, это была еще одна причина, по которой я не записала адрес электронного ящика преподавательницы.
Мне сложно оценить себя адекватно.
Даже не так: мне сложно понять, оцениваю я себя адекватно или нет?
Потому как иногда мне кажется, что я косорукий тупой урод, которого все терпеть не могут, но почему-то терпят, хотя и с трудом.
А иногда - что я недооцененный гений.
Хотя последнее случается гораздо реже, чем первое.
Наверное, все дело в том, что когда-то я убедила себя, что ничего хорошего не достойна.
Но еще убедила себя, что об этом никто не должен узнать.
Поэтому мое самое частое выражение лица - покерфейс: я чувствую, что делаю или говорю что-то не то, что я не на месте, что все на меня смотрят, как на слона в посудной лавке, но убеждаю себя, что если я сделаю вид, что все нормально, то все прокатит.
А еще мне до ужаса интересно, что обо мне думают однокурсники.
Хотя я смутно подозреваю, что ничего хорошего.
И молчание было ему ответом, называется. Преподавательница перед нами едва ли не цырлах бегала, а мы пофигистично молчали.
А все почему?
Страх?
Стеснительность?
Лень, товарищи.
Хотя страха и стеснительности я ни в коей мере не отменяю.
Ну вот, за примером что далеко ходить - возьмем меня.
У меня увлечений немного, и писательство из них самое давнишнее, самое любимое и самое болезненное, что уж там.
Ибо в своей жизни я увлекалась много чем - ходила на танцы и на плавание, на рисование, меня хвалили за голос...кстати про него - я сказала это К., когда мы шли из института, но на ее просьбу спеть что-нибудь мое горло сжал спазм и я просипела нечто вроде "Не могу, стесняюсь". Не удивлюсь, если она подумала, что я вру. :с
Хотя на самом деле я не знаю, какой у меня голос. Мне очень трудно судить со стороны, мне постоянно кажется, что я себя переоцениваю и думаю о себе лучше, чем есть на самом деле.
Так вот, возвращаясь к теме писательства.
В то время, когда нас слезно уговаривали принять участие, я сидела над новым рассказом, можно сказать, писала его.
Но я тоже промолчала.
Из-за стеснительности, да. Но в основном из-за того, что я подумала: "К нему же надо что-то писать. А ну как я не смогу и напишу чушь? И вдохновение пропадет посреди процесса (у меня такое бывает)? И вообще...лень". И я не сказала ни слова.
А потом, уже идя домой, я подумала над пятничным эпизодом.
Это что я такие рыдательные посты писала? Это мама назвала писательство фигней на палочке.
Ну, то есть нет. Я в кои-то веки решила показать ей свой текст.
Она читала, пару раз придиралась к словам, но потом перестала. А в конце с каменным лицом выдала: "И на это ты тратишь свое время?".
Нет, даже не так. " И на ЭТО ты тратишь свое время?".
Я могла бы сказать, что мир пошатнулся под моими ногами, и была бы недалеко от правды.
Что полночи я проревела в подушку, понятно. Что субботу я ходила со вселенской скорбью в глазах, тоже.
Потом, правда, мама извинилась, сказала, что просто сюжет оказался ей не очень близок, а вот язык ей понравился, и вообще "читается легко, выглядит, как зрелый текст".
Но я вот теперь сижу и не знаю, правду она сказала или так, слова, чтобы поддержать?
В общем, это была еще одна причина, по которой я не записала адрес электронного ящика преподавательницы.
Мне сложно оценить себя адекватно.
Даже не так: мне сложно понять, оцениваю я себя адекватно или нет?
Потому как иногда мне кажется, что я косорукий тупой урод, которого все терпеть не могут, но почему-то терпят, хотя и с трудом.
А иногда - что я недооцененный гений.
Хотя последнее случается гораздо реже, чем первое.
Наверное, все дело в том, что когда-то я убедила себя, что ничего хорошего не достойна.
Но еще убедила себя, что об этом никто не должен узнать.
Поэтому мое самое частое выражение лица - покерфейс: я чувствую, что делаю или говорю что-то не то, что я не на месте, что все на меня смотрят, как на слона в посудной лавке, но убеждаю себя, что если я сделаю вид, что все нормально, то все прокатит.
А еще мне до ужаса интересно, что обо мне думают однокурсники.
Хотя я смутно подозреваю, что ничего хорошего.